La Fureur de la Mer
La mer ne prévient pas.
Elle se lève d’un seul bloc, comme une bête antique qui se souvient soudain qu’elle règne depuis plus longtemps que les hommes, leurs ports, leurs digues et leurs illusions.
Quand elle entre en colère, elle ne discute pas.
Elle frappe.
Elle arrache.
Elle dévore.
Les vagues montent, lourdes, épaisses, monstrueuses, avec cette lenteur terrible des forces qui n’ont rien à prouver.
Elles avancent comme des murailles liquides, se brisent en tonnerre, se reforment aussitôt, encore plus hautes, encore plus affamées.
Chaque lame porte en elle un millénaire de mémoire, un inventaire de naufrages, de coques brisées, de vies avalées sans remords.
Le vent hurle, mais ce n’est pas lui le maître.
C’est la mer.
Toujours la mer.
Le vent n’est que son messager, son fouet, son rire glacé.
Dans la tempête, elle n’a plus de limites.
Elle grimpe sur les rochers, elle escalade les digues, elle s’invite dans les terres comme une reine offensée qui vient rappeler à tous que rien ne lui résiste.
Elle frappe avec la rage d’un titan, avec la précision d’un bourreau, avec la patience d’un monde qui n’a jamais eu besoin de nous.
La mer en furie ne cherche pas à impressionner.
Elle reprend simplement ce qui lui appartient.
Et quand elle se retire enfin, elle laisse derrière elle un silence étrange, un silence qui dit :
“Je reviendrai. Je reviens toujours.”
Michel