Je ne veux pas de la maladie
Je ne veux pas de la maladie.
Ni celle de Jeanne,
ni la mienne,
ni celle qui rôde autour de nous comme une bête affamée.
Je ne veux pas de ce poison lent
qui ronge les jours,
qui dévore les forces,
qui transforme les gestes simples en montagnes infranchissables.
Je ne veux pas de ce destin qui dissout,
qui efface,
qui avale l’être dans un absolu froid,
un vide intersidéral où plus rien n’a de contour,
où l’on devient une ombre parmi les ombres,
où l’on ne sait plus si l’on avance,
ou si l’on disparaît.
Je ne veux pas être réduit à ça.
Je ne veux pas être un corps qui s’éteint,
un souffle qui s’amenuise,
un nom qui s’efface.
Je veux être moi.
L’humain.
Celui qui marche,
celui qui pense,
celui qui aime,
celui qui se bat,
celui qui refuse de se dissoudre.
Je veux être celui qui regarde la mer
et qui y voit un miroir,
un double,
un avatar.
La mer, c’est moi quand je ne peux plus parler.
La mer, c’est moi quand je tombe.
La mer, c’est moi quand je me relève.
La mer, c’est moi quand je hurle en silence.
La mer, c’est moi quand je refuse de disparaître.
Je ne veux pas de la maladie.
Je veux la mer.
Je veux l’humain que je suis encore.
Je veux la force qui reste,
même infime,
même tremblante,
même blessée.
Je veux être vivant,
pas dissous.
Présent,
pas effacé.
Debout,
même dans la tempête.
Et tant que la mer respire,
je respire avec elle.
Michel